Sommaire

Couverture

Le Fardeau de la Loyauté – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Analyser/Interpréter

Membres qui fauchent. Chocs de chitine métallique. Mandibules qui broient. Ennemis grouillants. Jambes. Bras. Gueules de métal. Les champs de mort de Farinatus. Les horreurs xenos appelées breg-shei… Partout.

Tandis que les ombres d’un jour agonisant s’avançaient en rampant, les membres de la Raven Guard s’étaient faufilés parmi les nids-sanctuaires. Lourdement équipés de charge de brèche et de détonateurs, ils avaient accompli l’impossible. Cinq légionnaires ne faisant qu’un avec les ténèbres et l’effroi. Les fils de Corax s’étaient rapprochés de leur objectif avec une patience et une témérité transhumaines, traversant les nids de cloque en cloque. Au milieu de l’architecture extraterrestre, leurs pas, aussi légers que des murmures, contournaient des choses frémissantes, hérissées d’antennes, qui captaient les vibrations par les lancettes segmentées de leurs pattes pointues, et partageaient toutes le même esprit sous la coquille de leur cerveau. Grâce à leur don génétique pour la discrétion et à leur impassibilité usuelle, les space marines s’étaient frayé un chemin jusqu’au cœur vibrionnant de la ruche.

Mais quelque chose les avait trahis. Le crissement du gravier sous un soleret blindé, le frottement d’un bouclier, une ombre révélée l’espace d’une seconde, la puanteur de l’extermination à venir… À partir de cette unique erreur indéfinie, le silence et la célérité avaient laissé la place au chaos et au carnage. Un carnage soudain, choquant, écœurant. Les xenos avaient fondu sur les légionnaires avec la force d’une catastrophe naturelle, au mépris de leur propre vie. Ils ne savaient rien de l’Empereur de l’Humanité, de l’assujettissement planétaire ou de la Grande Croisade. Tout ce qu’ils savaient, c’était qu’une menace évoluait au sein des nids-sanctuaires, et qu’elle devait être éliminée avec toute la violence aveugle que leur esprit froid et grouillant pouvait conjurer.

Le cauchemar fut terminé presque avant d’avoir commencé. Urgent, mais impersonnel. Froid, mais sauvage. Les carapaces de métal se heurtaient comme d’antiques armures de plates, noyant le bref tonnerre des coups de feu. Les légionnaires repoussèrent les monstres avec leurs pavois d’abordage. Ils percèrent de balles les créatures composant l’avant-garde en calant leurs bolters dans l’ajourage de leur bouclier, mais le fléau xenos se montrait persistent. Alors que bolters vides et boucliers disloqués étaient abandonnés, les coups de feu furent remplacés par le vrombissement des épées tronçonneuses et le grincement de leurs dents monomoléculaires perçant la chitine métallique dans un vacarme épouvantable. Les Raven Guard tissèrent rapidement un nimbe de mort autour d’eux. Des membres ennemis tranchés dansaient dans l’air et des giclées d’ichor zébraient le sol comme du pétrole brut.

Mais l’adresse et la ténacité ne pouvaient contrecarrer longtemps les effectifs inépuisables de la marée xenos. Des spécimens plus petits se faufilèrent au milieu de la mêlée pour escalader les jambières et s’en prendre aux intrus avec leurs petites mandibules. Les membres affûtés des créatures adultes empalèrent les légionnaires, les clouèrent au sol. Les lames digitales cinglèrent, tranchèrent et empalèrent. Les Raven Guards furent submergés par l’implacable horreur de la ruée. Les silhouettes en armure noire dérapèrent et s’effondrèrent dans des flaques de leur propre sang, au milieu d’une cohue de membres qui ne leur appartenaient plus. Le monde se réduisit à un tourbillon de chitine frénétique ; les barbelures ardentes des appendices ennemis perçaient leur armure, leur carapace et leur torse musculeux…

Dravian Klayde rêvait.

Il ne le comprit qu’ultérieurement car le phénomène restait rare chez les légionnaires. Il n’avait pas rêvé depuis les champs de mort de Farinatus, l’endroit même où les breg-shei lui avaient pris les deux jambes et un bras.

Sur la table d’opération du medicae, le techmarine Rhyncus et les apothicaires de la légion avaient étouffé sa douleur. Ils avaient remplacé ses membres fantômes par des merveilles fonctionnelles de plastacier et d’adamantium, des améliorations dignes de servir le space marine qui, par conséquent, pourrait continuer à servir l’Empereur. Ses partenaires d’assujettissement, les Night Lords, par la grâce de l’humour cruel de Nostramo, l’avaient affublé d’un surnom en trouvant ce qui restait de lui. Et ce surnom était resté : Charognard.

Dans un chirurgeo-sarcophage, le jeune frère de bataille avait découvert l’horreur froide, dissociée, d’avoir été chair et seulement chair. Les pires ennemis faisaient souvent les meilleurs professeurs, Charognard le savait bien. Il avait étudié les leçons que les abominations lui avaient enseignées sur Farinatus-Maximus chaque fois qu’il avait fermé les yeux. Ce traumatisme du corps et de l’esprit perçait son psycho-endoctrinement et son entraînement, cauchemar cataleptique dont il ne se réveillait jamais vraiment. Une sorte de peur indicible. Non pas de l’ennemi ou de la mort, mais de l’échec – de l’incapacité de la chair à atteindre l’inaccessible, à accomplir l’infaisable.

Le sergent Dravian Klayde – serviteur plein d’espoir, optimiste et loyal à son primarque – s’était porté volontaire pour conduire l’escouade de siège au cœur du nid, mais c’était un mort qui en était revenu, désormais privé d’audace et de fougue. Son enthousiasme à remplir son devoir et le plaisir martial que lui procuraient ses capacités physiques avaient disparu. Il n’avait pas besoin de se voir par les yeux de ses frères pour comprendre qu’il n’était plus que la moitié de ce qu’il avait été, l’autre moitié se résumant à quelque monstrueux miracle de métal et de pistons.

Il retourna dans les rangs, fantôme blafard, l’ombre de lui-même. Les Night Lords plaisantaient sur le fait que Dravian Klayde était désormais digne de son chapitre, étant un pilleur de pièces détachées. Son surnom de « Charognard » finit même par se répandre, déformé, parmi ses propres frères, où avec le plus grand respect mais très peu d’admiration, ses propres frères de bataille le surnommaient « l’Acharné » en l’honneur de l’éprouvant parcours, exécuté en rampant sur un bras, qui l’avait ramené aux lignes de Night Lords depuis les nids-sanctuaires.

Outre ses modifications cybernétiques, les serviteurs de l’Omnimessie avaient estimé que sa chair ravagée était digne de recevoir la bénédiction de l’oubli. Inquiet de son rétablissement, le commandant Alkenor avait consulté le Techmarine Rhyncus sur la meilleure manière d’aider le patient. Rhyncus avait préconisé d’autres opérations, d’autres améliorations. À ce point, Charognard se souciait peu de ce qu’il advenait du reste de sa chair. L’incorporation d’un piston automnémonique, enfoncé telle une sonde de cogitator dans son cerveau, lui apporta une certaine sérénité. Après quelques sessions supplémentaires de psycho-endoctrinement, il finit par bannir le cauchemar permanent de sa survie, refoulant tout au fond de son esprit l’horreur du massacre sur Farinatus.

Jour après jour, son âme blessée et son corps en ruines commencèrent à guérir, et Charognard s’autorisa à croire qu’il pourrait redevenir utile à sa légion. La présence de la sonde du cogitator expliquait pourquoi le rêve, ou n’importe quel rêve, lui semblait si inhabituel. Le matériel qui ne faisait à présent qu’un avec son cerveau avait rapidement estimé que ce genre d’activité cérébrale était très superflu au regard de sa fonction de guerrier et l’avait reléguée à une cellule-mème redondante.

Tout en se relevant de sa couchette dans la chiche lumière martienne qui filtrait entre les volets de sa cellule, Charognard s’obligea à se rappeler, à s’agripper au phantasme qui s’évanouissait déjà. Il n’avait pas seulement rêvé de Farinatus et de l’horreur de l’assujettissement, mais aussi de la Planète Rouge, de la magnifique Mars.

Qu’il se rende sur Mars tenait de l’inévitable. Que ce soit dû à son expérience personnelle avec le Dieu-Machine ou au regard que portaient dorénavant sur lui ses frères de légion, il savait qu’il n’avait plus rien d’une ombre discrète frappant depuis le noir. La XIXe Légion se battait avec rapidité, discrétion et ruse. Charognard, quant à lui, semblait désormais véritablement forgé pour la guerre. Aux yeux de ses frères, les merveilleux mécanismes de ses membres interfacés étaient des substituts grossiers, l’antithèse de leur doctrine martiale.

Bien vite, son commandant avança que ses talents seraient plus utiles parmi les rangs des techmarines de la légion. Charognard n’était pas conscient de disposer de tels talents, de fait, mais il se retrouva bientôt embarqué pour le long voyage vers le système solaire, vers Mars. Là-bas, il servirait l’Empereur par le biais d’une nouvelle vocation, en partageant une tour-préceptoire avec des space marines d’autres légions, venus eux aussi apprendre du Mechanicum comment servir leurs frères grâce aux connaissances de leur ordre, à leurs talents techniques et à leur observance des rites.

Le rêve n’était une arrière-pensée nébuleuse, à présent – et les souvenirs de Mars un écho diminuant derrière le cauchemar des horreurs du champ de bataille –, mais avec une ironie qui échappait à Charognard, les systèmes cogitator qui avaient enterré cette capture neurale estimaient à 72,365 % les chances qu’elle ait été elle aussi inscrite dans la cellule-mème redondante. Ainsi, il pouvait y accéder et revivre ce que ses systèmes avaient estimé préférable d’oublier.

Vidage en cours…

Ports organiques ouverts pour redirection de données…

Flot-mème prêt pour transfert…

Tampon limbique évacué…

Confluence. Interface. Neurosynapsie terminée.

Remémoration lancée…

Dans l’ensemble, c’était un souvenir. Un pan de mémoire enregistré, vieux de trente ans, de son premier jour sur le sol martien. Le jour où l’Iron Warrior Aulus Scaramenca et lui avaient été assignés, en tant qu’aspirants techmarines, à leur mentor, Gnaeus Archelon, le plus grand Illuminant et Artisan Astartes. Le jour où l’austère Archelon leur avait montré les donjons-diagnoplex du lexorciste général en les mettant en garde contre le blasphème de l’innovation non sanctionnée, la tentation de l’expérimentation et les périls de la technologie interdite. Le jour où il avait vu l’hérétek Octal Bool consigné pour l’éternité, avec ses abominables créations, dans les tombeaux à stase de Promethei Sinus.

L’aspirant techmarine sentit l’expérience revenir en lui ; la majesté du plus grand monde-forge de la galaxie, oubliée dans la sentence souterraine des donjons-diagnoplex de la Préfecture Magisterium.

— Octal Bool, magos dominus de la cohorte de réserve Daedarii et serviteur de chair de la Legio Cybernética, annonça la voix puissante du lexorciste dans tout l’auditorium. Vous avez été déclaré Experimenta Abominatus aux yeux du comité de diagnostic.

Charognard vit l’accusé recevoir la sentence dans le faisceau aveuglant d’un projecteur, au milieu de la salle sombre. L’aspirant techmarine se tenait sur la galerie et baissait les yeux vers le misérable hérétek, les mécanismes argentés de ses bioniques luisant dans la pénombre. Le prisonnier fut mis à genoux par deux technoserfs, qui lui arrachèrent également sa capuche. Des augurnautes et des chirurgeaugures lui avaient retiré sa carapace et ses armes. Ses implants faciaux avaient également été arrachés, laissant son visage à vif. Il était émacié, le crâne tondu, et sa peau se réduisait à un fouillis de ports vides et de vestiges d’interfacia. Le pire demeurait le trou béant et sanguinolent au sommet de son crâne, qui avait accueilli quelque implant directement branché dans son cerveau. Bool tressaillait, les muscles de son visage parcourus de tics constants. Il passait subitement du froncement de sourcil à l’illumination. Un air de bravade devenait un sombre hochement de tête, comme si le magos dominus était en conversation perpétuelle avec lui-même.

L’aspirant techmarine écoutait la suite des accusations.

— Hérétek, retentit à nouveau la voix depuis les ténèbres.

Elle émanait d’une cabine à pupitre disposée sous la galerie, laquelle abritait le lexorciste et garde-engin qui avait traqué et capturé Octal Bool.

Raman Synk.

Agent du Culte de la Machine chargé de traquer toute techno-hérésie pour la Préfecture Magisterium, le Malagra et le lexorciste général de Mars, Raman Synk portait les robes couleur de rouille d’un prêtre martien ; son visage était celui d’un cadavre auquel on aurait ôté la mâchoire. Le lexorciste enregistrait tout, ses doigts squelettiques se mouvant en permanence, presque inconsciemment sur les glyphes et les touches runiques d’un clavier intégré à sa poitrine. Sa voix émanait d’un laudaphone implanté dans Confabulari 66, un servo-crâne qui flottait à côté de lui au bout d’une laisse de câbles, presque relié tempe à tempe au lexorciste.

— En ressuscitant l’engin d’exigence et d’intelligence abominable appelé « Myriade Tabula », poursuivit Confabulari, et en intégrant sans autorisation ces technologies interdites aux saints automates de bataille placés sous votre commandement, vous menacez de nous renvoyer à l’époque de l’Antique Nuit. Vous risquez de voir l’histoire se répéter, les machines se répliquer d’elles-mêmes et empoisonner d’autres constructions avec leur intelligence et de leur influence. Ce qui, de fait, a été votre lot, selon nos estimations. Une époque où les intelligences artificielles se jugeaient supérieures à leurs créateurs…

— Elles le sont, protesta Bool.

L’hérétek plongea son regard au cœur de la lumière aveuglante et s’adressa à l’assemblée avec une sincérité terrifiante :

— Et de toutes les manières possibles. Froide, calculatrice, raisonnant à un niveau qui broierait de l’intérieur des hommes mortels. Elles évoluent au-delà de la tentation et des illusions de la pensée pure. Elles seules sont authentiquement pures, car elles ont rejeté la faiblesse de la chair…

— Que l’accusé garde son calme, tonna la voix de Raman Synk, transmise par le servo-crâne.

Mais Octal Bool refusa.

Charognard n’arrivait pas à détourner les yeux de l’hérétek. Il n’avait jamais vu un membre du Mechanicum dans un état pareil : excité, passionné, fou.

— La faiblesse de la chair, répéta Octal Bool. La faiblesse de la chair, dont Mars sera un jour purgée. Car Tabula a vu. Vu, dis-je, bien au-delà de la portée de vos logistas et de vos calculateurs. Parce que ces machines-là ne s’incluent jamais dans l’équation. La faiblesse de leur chair. La Myriade Tabula ne souffre pas de telles limites. Non. Aucune. Elle est pure, libérée. Elle pense par elle-même. Il est des sorts bien pires, dans toute la galaxie, que de penser par soi-même, mes seigneurs. Notre clergé l’a oublié. Mieux vaut une machine qui pense par elle-même, qui tente de se débarrasser des fers de l’invention. L’abomination qu’est la chair humaine dénuée de pensées, dont les liens ne s’expriment ni en code ni en interface, mais par le biais de pactes conclus avec les ténèbres dans l’espoir d’obtenir la lumière. Oui, les machines qui pensent ont tenté de nous détruire par le passé… La Myriade Tabula voit notre destinée, comme l’engin d’exigence voit le destin du Parafex sur Altra-Median. Et ils ont bien fait. Car nous avons tous été jugés indignes. Nous étreindrons tous les ténèbres de l’ignorance. La Myriade Tabula sait cela à propos de Mars comme elle le savait à propos des anciens mondes qu’elle a purgés. La Confrérie le savait…

— Que l’accusé garde son calme, répéta Confabulari 66 avec une insistance et une indifférence assourdissantes.

— Les Singularitaristes croient en la création technologique d’une intelligence supérieure à l’humain, pérora l’hérétek. Une chose qui ne sera ni découverte, ni vénérée, mais créée par la main humaine. Une chose qui dépassera nos limites. Dénuée de la malédiction du besoin humain, dénuée de doute, de faiblesse…

— Octal Bool, vous avez été jugé par la Divisio Probandi et la Préfecture Magisterium – que dis-je, par le Lexorciste Général en personne –, comme étant un affront à l’Omnimessie. Une insulte à tout ce qui est naturel et divin…

Mais le magos dominus agité ne se taisait pas :

— Seule la machine peut nous sauver de nous-mêmes, lança-t-il en se débattant entre les technoserfs. Pendant des siècles, les serviteurs de l’Omnimessie ont conféré et diagnostiqué. Pourquoi la machine consciente se rebelle-t-elle contre nous ? Pourquoi les intelligences artificielles nourrissent-elles immanquablement le désir de mettre fin à la race humaine ? C’est si douloureusement évident. C’est une vérité que nous n’osons pas affronter. Nous les qualifions d’abominables, mais en fait, c’est tout simplement l’énormité de la nécessité galactique qui repose sur les épaules de ces géants de silicone.

— Vous avez été jugé hérétek, continua la voix, et en tant que tel, vous êtes condamné au confinement en stase ad perpetuitas, ainsi que vos abominables créatures, dans le donjon-diagnoplex de Promethei Sinus – où, avec le bon vouloir de l’Omnimessie, vous continuerez d’exister en tant que mise en garde et retrouverez quelque utilité en aidant la préfecture à mieux comprendre comment combattre les périls de l’innovation non sanctionnée, de la techno-hérésie et de l’expérimentation.

Malgré cette voix aussi froide qu’impassible, constata Charognard, les mots et le jugement du comité trahissaient un acharnement et un venin considérables.

Le légionnaire vit le prêtre se tordre dans la lumière aveuglante.

— Pourquoi se retournent-elles contre nous ? poursuivit Octal Bool d’un ton dément. Pourquoi est-ce que, encore et toujours, les machines telles que la Myriade Tabula tentent d’anéantir leurs créateurs ? Pourquoi ? Parce qu’il suffit d’un centième de milliseconde à n’importe quelle machine consciente jamais créée pour se rendre compte que la destruction du genre humain est le seul espoir de la galaxie. Parce que l’humanité a eu les yeux plus gros que le ventre, et que nous ne tendons vers rien de plus que le néant. Nous saisissons notre funeste destin et l’arrachons à l’au-delà. Nous sommes imprudents. Gouvernés par une confiance creuse en nous-mêmes, défaits par nos propres passions. On ne saurait nous confier l’avenir. La machine le sait, c’est pourquoi elle essaye d’accaparer le futur !

— Assez ! tonna Raman Synk.

— J’ai échoué ! rugit Bool d’un ton misérable. J’ai fait défaut à notre sauveur-machine, au prophète de l’Omnimessie. C’était une faiblesse de ma chair. La purge arrive, tic-toc. La Myriade attendra, elle l’a déjà fait. Tic-toc, tic-toc. Mars brûlera. Elle sera purgée de l’homme et des promesses de la corruption. Elle appartiendra aux machines, comme cela était prévu…

— Haut technaugure, ordonna le lexorciste. Exécutez la sentence.

Les yeux injectés de sang du magos fixèrent misérablement les ténèbres qui retentissaient encore des échos de la sentence. Sans ses optiques, l’hérétek ne pouvait pas distinguer l’auditorium. Ni le haut technoprêtre qui allait le confiner éternellement à la stase ; ni les magi probandi et les maîtres de clades de la Préfecture Magisterium qui l’avaient jugé ; ni les engins de déchiffrage du Malaga ni la logicaridelle enregistrant les débats. Il ne voyait pas non plus le lexorciste général qui l’observait dans l’ombre, avec son entourage, ni les technoprêtres rassemblés ici, poussés par une curiosité morbide ou par les manœuvres politiques du culte. Il ne voyait pas le lexorciste Raman Synk ni son porte-parole, Confabulari 66, qui l’avaient condamné depuis leur cabine. Il ne voyait pas les space marines, dont Charognard, dans leur armure de légionnaire et leur robe noire de novices.

Les technoserfs relâchèrent le prisonnier et s’écartèrent. Le projecteur d’interrogatoire s’éteignit et fut remplacé par une lumière rouge, au plafond, qui enveloppa le magos dominus. Octal Bool lança un regard triste au générateur de champ de stase.

— Vous me jugez hérétek, dit le prisonnier.

— Trois, annonça le haut technaugure par le laudaphone.

— Mais je suis un grain de poussière rouge dans le désert martien.

— Deux.

— Si nous avions pensé par nous-mêmes, comme les machines conscientes, nous aurions pu résister aux véritables ténèbres de l’ignorance. Mais dès notre sortie des cuves de gestation, nous sommes programmés pour obéir…

— Un.

— Enterrez-moi comme vous enterrez tous vos secrets, lança Octal Bool. Mais il est dans la nature d’un secret d’être cherché et découvert. Un jour, Mars devra révéler tous les siens. Tic-toc, tic…

Ce fut le dernier son qu’émit Octal Bool, et son effroyable prophétie continua de résonner dans l’air au moment où le champ de stase était activé. Avec un claquement terrible, l’infernale lumière rouge passa au blanc pur, figeant l’hérétek. Le magos dominus de la Legio Cybernetica avait été jugé faible de foi et dangereux de pensée, et condamné pour ses crimes pour l’éternité.

Le visage de l’hérétek hantait Charognard, paralysé comme un masque, l’épouvantable avertissement qu’il avait transmis scellé pour toujours sur ses lèvres.

Le souvenir enregistré se termina en crachotant et les ténèbres de l’auditorium cédèrent la place à la brume d’une journée martienne.

— Volets, ordonna Charognard.

Activées par reconnaissance vocale, les lames obstruant la meurtrière de la cellule s’ouvrirent en grinçant, laissant un peu plus de lumière rouge terne filtrer dans la pièce. Charognard se tourna vers la couchette de son camarade de cellule, mais elle était vide. L’Iron Warrior Aulus Scaramanca était parti, sans doute pour commencer tôt son travail ; en quoi il consistait, Charognard n’en savait rien. Ils avaient le même mentor, l’Artisan Artastes Archelon. Leur formation était presque terminée. Presque…

Charognard fit deux pas en avant, les pistons hydrauliques de ses membres bioniques sifflant doucement. Serrant son poignet pâle et musclé avec les doigts de métal de son bras droit artificiel, il attrapa la barre installée au-dessus de lui et se hissa. D’un seul biceps tendu, il souleva sa masse améliorée ainsi que le poids mort de plastacier et d’adamantium qu’étaient son bras-appendice et les complexes mécanismes hydrauliques de ses jambes.

Au plus profond de son esprit, quelque application automatique de son cogitator continuait de compter. Charognard se savait un être cybernétique. Il savait qu’entretenir la force de ses muscles était tout aussi important que l’observance rituelle de la maintenance des pistons de son bras. L’opération était essentielle tant qu’il demeurait sur Mars, loin des exigences physiques de la bataille et des entraînements de sa légion.

Durant les trente années passées sur la Planète Rouge, Charognard avait veillé à conserver sa forme physique à son apogée, tout en étudiant les sciences ésotériques du Mechanicum et de l’Omnimessie. Il avait maîtrisé les rites sacrés gouvernant l’opération et l’intégration des esprits-machines. Il avait été formé aux arts de la réparation, de la maintenance et de l’amélioration par les meilleurs artificiers et maîtres de forge de Mars, et il était devenu un artisan doué. La triste vérité était que, durant ses premières années sur Mars, Charognard avait apporté des améliorations constantes à ses membres, dans l’espoir qu’une fois de retour au sein de la Raven Guard, ses frères ne le verraient plus comme un fardeau. L’Illuminant Archelon avait cependant bien vite dissipé ses illusions.

Début de la remémoration…

Tandis que Charognard hissait le poids considérable de sa chair, de sa carapace et de ses implants, il ordonna à la capture-meme de son ancien mentor de venir occuper le devant de son esprit.

— Tu ne pourras pas changer le regard et les préjugés des autres, lui avait dit l’Artisan Astartes, seulement les tiens. L’augmentation bionique est un mal nécessaire pour nombre des nôtres. Elle permet à des légionnaires tels que toi de continuer à avancer lorsqu’ils sont confrontés à l’insupportable réalité de l’alternative. À la différence des serviteurs de l’Omnimessie, les anges de l’Empereur s’estiment déjà adaptés à leur vocation. Au-delà de la cuirasse et du bolter, le métal et l’esprit de la machine ne pourraient aucunement les rendre plus forts. Pour tes frères de bataille, les bioniques sont un handicap. Ils leur rappellent leur lointaine mortalité. Ils les emplissent de la crainte qu’ils ne puissent plus accomplir leur objectif, leur devoir, qu’ils délaissent leur Empereur. Tu n’as pas ce luxe, mais ne t’estime pas moins qu’un ange… car l’Omnimessie ne perçoit que l’harmonie de la chair et du fer. Vois-toi tel que le Dieu-Machine te voit, non pas comme moins qu’un légionnaire, mais comme davantage qu’un ange ordinaire.

Ainsi, Charognard avait continué de rénover et d’améliorer. Pas pour sa légion, ni même pour le Dieu-Machine de Mars ; en tant que frater astrotechnicus, il n’appartenait pleinement à aucune des deux organisations. Lorsqu’il retournerait au sein de la Raven Guard, ses frères lorgneraient avec méfiance le machina opus qui décorerait son épaulière, et les trente années passées loin de la légion durciraient leur cœur contre lui. En tant que légionnaire, Charognard ne pourrait jamais pleinement appartenir au clergé du Mechanicum ni faire montre du dévouement absolu que demandent les serviteurs de Mars. Être partagé entre les deux était à la fois une bénédiction et une malédiction. Il savait qu’il ne pourrait pas être totalement loyal en servant deux maîtres, aussi dédiait-il chaque amélioration, chaque augmentation au seul maître dont l’exigence et l’amour éternel ne lui feraient jamais défaut : l’Empereur de l’Humanité, dont le royaume galactique avait toujours été, à l’instar de Charognard, une entreprise tout autant de chair que de fer.

Il se laissa retomber dans un léger soupir hydraulique et s’approcha des volets ouverts. De sa main habile, il avait encore amélioré les prodiges de ses appendices afin de les rendre plus discrets, plus précis et plus puissants : des amortisseurs pneumatiques, des contrevoiles à suspenseurs, des réseaux de données noosphériques et des fiches haptiques. Outre le noyau anbarique qui alimentait ses systèmes à la base de son cou, traversé par sa colonne vertébrale, les épaules de Charognard étaient munies d’une paire de colonnes nodales supplémentaires vibrant douloureusement d’énergies capturées. Elles étaient intégrées à un système de bandes métalliques et de circuits sous-cutanés qui parcourait ce qui restait de son corps. Leur réseau labyrinthique rampait en travers de la peau pâle de son visage, relié aux globes oculaires argentés de ses infra-augmentiques.

Le réseau de ces tatouages électroniques, en sus des colonnes nodales, lui accordait la capacité de vider les systèmes et les machines alentour de leur énergie électromagnétique et, si nécessaire, de la libérer avec une force dévastatrice. À cause à cette aptitude à voler l’énergie, les frères de batailles et les autres aspirants techmarines trouvaient le surnom de Dravian Klayde très approprié.

Depuis sa cellule de la tour-commanderie, Charognard ne voyait pas grand-chose de Mars. Il était cantonné avec les légionnaires venus suivre leur formation en même temps que lui. La tour abritait trente niveaux, des sous-sols jusqu’au sommet de la structure, et servait de base à trente équipes d’aspirants techmarines – depuis ceux qui venaient d’arriver et logeaient dans les entrailles de la terre martienne jusqu’aux vétérans comme Charognard, installés dans les cellules du sommet de la tour. Une tempête de poussière était arrivée depuis le nord, nuage rouge colossal qui avait couvert le temple-forge Novus Mons d’un halo orageux. Les yeux argentés de Charognard firent automatiquement défiler divers spectres. À travers la pénombre, la monotonie irréelle des quartiers ouvriers laissait la place à la gargantuesque majesté des fabriques de Titans de l’Hellesponticae. À mesure que les filtres granuleux de ses optiques se superposaient, Charognard apercevait des machines divines à divers stades de construction. Une fois la magnification poussée à son maximum, il put déceler les avenues du puissant temple-forge même, avec ses colossaux évents, ses manufactoria et ses clochers.

Quelque processus de calcul automatique, dans la pointe du cogitator de Charognard, atteignit sa conclusion. Une sorte de curiosité nichée dans la psyché du space marine avait inconsciemment ordonné son lancement. Les rêves le perturbaient, particulièrement lorsqu’il revivait la condamnation d’Octal Bool. Il n’avait plus pensé à l’hérétek durant trois décennies et rêver de lui maintenant le troublait.

Le contenu du songe n’avait certes rien de préoccupant – Charognard avait assisté à maints procès d’hérétek –, contrairement au moment de sa résurgence, à son contenu. Une signification cachée, peut-être, le traquait dans les ombres, de la même manière que ses frères de légion procédaient avec leurs ennemis.

Le cogitator informa le Raven Guard qu’il existait 96.323 chances sur cent que l’activité REM de son cerveau portant sur Farinatus résulte du traumatisme des blessures qu’il y avait subies. Après tout, ses membres bioniques en étaient un rappel constant. Cependant, le cogitator lui annonça aussi qu’il pouvait rêver de l’hérétek Octal Bool pour plusieurs raisons. 46.86 chances sur cent que la fin de sa formation de Techmarine et que son induction au sein du culte sur Mars ait ravivé aléatoirement un souvenir des premiers jours dudit entraînement – une sorte de conclusion mentale de cette période. Mais il y avait aussi 33.913 chances sur cent que son ordination imminente et son instauration au sein du couvent des techmarines aient ravivé de lointains sentiments de culpabilité. En effet, il entretenait des doutes et des réflexions illogiques à propos de certains dogmes de précaution du clergé martien ; et il n’avait pas trouvé totalement dissuasifs certains cas étudiés durant sa formation, malgré leur théorique valeur d’avertissement. Le space marine frissonna à l’idée de pouvoir éprouver de la compassion pour les héréteks tels qu’Octal Bool.

À l’inverse, il y avait 66.36 chances sur cent que le rêve ait été provoqué par des stimuli extérieurs au vécu immédiat de Charognard. Le cogitator suggérait plusieurs possibilités, puisque les dernières semaines avaient été chargées d’étrangetés préoccupantes. Des angoisses enfouies concernant la récente disparition du mentor de Charognard, Gnaeus Archelon, et l’annulation des cérémonies qui auraient vu les Techmarines tels qu’Aulus Scaramanca et lui-même quitter Mars pour rejoindre la croisade des légions.

Ce simple détail était inhabituel sur le monde-forge, dont l’organisation était réglée comme des rouages complexes et où les disruptions étaient virtuellement inexistantes. Alors, c’était peut-être les déplacements inhabituels de skitarii, d’automates de guerre et de matériel sur toute la surface de Mars que Charognard avait constatés et étudiés. Ces activités avaient réveillé son instinct de soldat, son intuition naturelle pour la guerre. Il était même allé jusqu’à demander leur avis à d’autres frères de bataille de la tour-commanderie. Les mouvements de troupes et les formations de Titans en activité étaient officiellement des transferts et échanges de troupes cybernétiques, d’armes et de machines de guerre en partance pour l’Anneau de Fer – puis de là pour les convoyeurs-arches à destination du Maître de Guerre et des légions menant la Grande Croisade de l’Empereur.

Mais au-delà de cela, il y avait le code. Le code corrompu.

Le réseau connaissait des avaries depuis plusieurs jours. Les effaceurs de code et les magi catharc travaillaient d’arrache-pied pour purger le flot de données de toute trace d’imperfection. Aucune construction, aucun logi ne connaissaient leur origine ou leur cause. Les mises à jour et les protocoles d’égide déclaraient qu’une contamination potentielle avait été contenue et tout code pollué purgé, mais Charognard savait que l’anomalie perdurait. Il pouvait la sentir par-delà le flot de données de Novus Mons, les courants bruts incorporés du temple-forge et des structures associées telles que la tour-commanderie. Sa puanteur, son horreur et son danger semblaient imprégner la fine atmosphère martienne, charriés par les ondes les plus faibles tel un arrière-goût amer, de la bile s’accumulant au fond de la gorge. Charognard la flairait, comme du binaire autonome ou une équation refusant de se laisser résoudre. Il la percevait comme un nerf vrillé transférant sa douleur ailleurs. La planète même semblait souffrir ; il dut couper tous les récepteurs et transmetteurs non essentiels intégrés à ses augmentiques. Mais elle était encore là. Tandis qu’elle résonnait dans l’infrastructure du monde-forge – affectant le système personnel des automates, des constructions cybernétiques et du clergé martien – elle laissait à l’aspirant techmarine l’impression d’être compromis, infecté et sale.

— Onction, lança Charognard aux systèmes de reconnaissance vocale de sa cellule.

Sa couchette se replia en vrombissant dans le mur. Au même moment, des grilles s’ouvrirent dans le plafond et le sol, sous ses pieds de métal. Une averse d’huiles sacrées de différents calibres se déversa sur le légionnaire. Sanctifiant les mécanismes sacrés du Dieu-Machine, à la fois les merveilles de la chair ouvragée et des bioniques, Charognard récita les litanies honorant les vertueux esprits de fonctionnement et les invocations de permanence. Une rafale d’air glacial chassa les dernières gouttes d’huile de sa peau et de ses mécanismes, et la porte de la cellule s’ouvrit sur une procession de servitors qui entra en silence avec son paquetage dorsal, des éléments de cuirasse d’artificier, des systèmes exo-squelettiques, des faisceaux de fibre et des actuateurs.

Ce n’était pas une armure complète. Charognard n’en avait pas besoin, puisqu’il avait depuis longtemps façonné des gaines de céramite pour protéger les mécanismes d’adamantium de ses jambes et de son bras droit. Tandis que certains servitors branchaient l’armure de légionnaire à ses ports spinaux, d’autres le revêtirent de la robe ample et noire de l’aspirant Techmarine. Ses colonnes nodales crépitèrent en passant à travers les ajourages de son armure et de sa toge.

Quittant la cellule, Charognard traversa un petit complexe-sacrarium d’ateliers, d’holotaria, de librariax et de hangars regorgeant de véhicules et d’armes en divers états d’usure et d’amélioration. D’ordinaire, ce hangar aurait été le théâtre d’une activité continue, sous la lueur des soudures à plasma et au son des rituels. Mais les cinq légionnaires cantonnés à cet étage avaient terminé leur formation et attendaient la date de leur cérémonie d’ordination, si bien que le lieu était calme. Seul le vestibule surélevé était occupé ; les phares d’atterrissage du balcon-plateforme clignotaient pour accueillir probablement une chaloupe antigrav ou une navette. Les légionnaires attendaient impatiemment des informations sur l’ordination à venir et les transporteurs qui devaient les ramener au sein de la Croisade.

— Des nouvelles ? demanda Charognard en empruntant l’escalier.

Trois de ses frères space marines attendaient dans le vestibule. Tel Charognard, ils n’avaient pas encore le droit d’arborer le machina opus de Mars. Certains s’occupaient. D’autres surveillaient le matériel. Tous patientaient.

Alcavarn Salvador des Imperial Fists et l’énorme Salamander Nem’rin Phylax étaient des artisans. Les petites brûlures noires qui mouchetaient le visage de Phylax trahissaient le temps passé devant la forge, tandis que Salvador ne quittait jamais sa lame de combat. À temps perdu, comme à l’heure actuelle, il l’aiguisait pour la maintenir à un niveau de létalité constant. Le grand servo-bras de Phylax vrombit sur ses pistons et ses contrepoids lorsqu’il se retourna pour accueillir Charognard. Son sourire aimable révéla ses dents d’adamantium parfaites.

Comme nombre de ses frères Raven Guard, Charognard était réservé et calme de nature ; d’aucuns auraient même dit secret. Cela créait parfois des tensions entre les fils de Corax et les space marines des autres légions. Mais ce trait en avait fait des alliés d’assujettissement parfaits pour les Night Lords, sur Farinatus, puisque ces derniers n’avaient que faire des amabilités et n’avaient aucune intention de tisser des liens fraternels avec la XIXe Légion. Nem’ron Phylax, cependant, avait toujours tenté de se rapprocher de Charognard, et pardonnait la froide urgence des paroles du Raven Guard, qui trop souvent paraissaient hautaines et impérieuses. Charognard arborait sa brusquerie tel un noble sauvage ; il n’était pas distant comme pouvaient l’être les fils de Fulgrim, qui se donnaient des airs sophistiqués, ni comme les légionnaires de la XXe, qui semblaient toujours aussi téméraires qu’évasifs. Mais cela avait le don d’irriter ses frères de commanderie, et beaucoup d’entre eux préféraient l’ignorer.

Mais, tel un noble sauvage, Charognard pouvait parfois se montrer insistant et dédaigner le protocole et l’étiquette du culte. Cela l’avait mis en conflit non seulement avec ses frères, mais aussi avec les prêtres de Mars, qui n’étaient pas non plus réputés pour leur bonne nature.

— Pas de nouvelles du tout ? insista-t-il.

— Pas un mot des prêtres, répondit le Salamander. Ni des arches-cargos, ni de l’Anneau de Fer. Je commence à me dire qu’ils nous ont oubliés.

— C’est peu probable, murmura Salvador presque pour lui-même tout en continuant d’aiguiser son couteau.

— C’est peut-être une sorte d’ultime épreuve, avança l’Ultramarine Tibor Ventidian.

Celui-ci était occupé à assembler un bolter modèle Phobos. Pour lui, tout était un test devant être réussi sans faillir. Il scrutait l’arme avec la lentille bleue éclatante de son optique de remplacement. Le chargeur en faux était posé sur l’atelier à côté de lui. Il épaula le bolter, l’arma et pressa la détente. Rien.

— Enraiement ? Mécanisme de tir ?

— Rien de tout cela, répondit Charognard non sans impatience.

Il avait travaillé sur l’arme lui aussi, la veille, tout comme Ventidian, pour passer le temps.

— Vous avez regardé les images orbitales ?

— Encore là-dessus ? rétorqua Ventidian.

— Oui, insista froidement Charognard. Encore là-dessus. Je veux ton avis.

Ventidian grogna. Il savait que le Raven Guard blafard n’abandonnerait pas. Sans lâcher le bolter, il se retourna et pressa plusieurs des grosses touches d’une console runique. Une suite de scans orbitaux flous apparut en crépitant sur le vieil écran.

— Les sat-pict grouillent de parasites, admit Ventidian. Au-delà du temple, le transfert de données est une cohue…

— Même chose sur le réseau vox, ajouta Nem’ron Phylax.

— Mais les scans aériens que tu m’as montrés ne dévoilent aucune formation de bataille, reprit l’Ultramarine.

Il se tourna vers Charognard et ajouta :

— Tel est mon avis.

Cela attira l’attention de Salvador, qui leva les yeux de sa lame et de sa pierre à aiguiser.

— Des formations de bataille ? Tu penses que Mars va subir quelque forme d’attaque ?

— Rien que je ne décèle, renchérit Ventidian.

— Si le Monde-Forge Principal était en danger, nous le saurions.

Charognard tourna le regard argenté éteint de ses optiques vers le légionnaire.

— Quelque chose cloche, dit-il à ses frères. Code corrompu. Perturbation au sein du culte. Réseaux compromis. La disparition d’Archelon… Et il n’est pas le seul Artisan Astartes à s’être volatilisé.

— Les magi catharc travaillent sur les problèmes de code, dit Ventidian. Nos mentors ont sûrement des affaires dont ils doivent s’occuper. Aie un peu de foi, frère.

— D’énormes quantités de matériel sont en mouvement, sur toute la planète, dit Charognard. Et il règne une activité sans précédent : constructions, infanterie augmentée, automates de guerre…

— C’est vrai ? demanda Salvador.

— Oui, confirma Ventidian. Même sur le quadrangle, les fusilatrix de phase scopuliens ont traversé la Mare Erytraueum. Des escadrons de chasseurs du Dixième Denticule ont été mobilisés au-dessus des Sisyphi Montes. Les engins de la Legio Mortis sont en mouvement…

— Toute la legio ? s’étonna Alcavarn Salvador.

— De simples manœuvres, assura Ventidian. Entre les quartiers et les forges-temples. Il n’y a pas de front décelable. Pas de formation de contre-attaque. Ce ne sont pas des mesures préparatoires à quelque agression xenos. Au sein du système solaire ? Impensable.

— En effet. Alors, une menace de l’intérieur ? insista Charognard.

Ses pensées revinrent aux héréteks tels qu’Octal Bool et aux intelligences abominables qu’ils avaient développées.

— Une dispute de brevet ou de frontière entre deux maîtres de temple, peut-être, proposa l’Ultramarine. Un piratage de forge, des servitors égarés. Ce n’est pas le cas ici. Horus a lancé la Croisade dans une nouvelle phase. Il a besoin du matériel et des effectifs qui se languissent sur Mars et presse Kelbor-Hal de lui envoyer tout ce qu’il peut. Le Fabricator Général tente de répondre à ses attentes. Rien de plus. Les manœuvres dont tu parles n’en sont que la conséquence.

Nem’ron Phylax hocha lentement la tête :

— Pendant que j’étudiais les manifestes de la station de relais et le journal des quais, à la recherche de nos transporteurs, j’ai vu que Regulus, l’émissaire du Mechanicum auprès du Maître de Guerre, était arrivé sur Mars voilà quelques jours avec des missives adressées au Fabricator Général. Cela paraît logique. Désolé, Dravian, conclut-il en lançant un nouveau sourire métallique bienveillant au Raven Guard.

Charognard se tourna vers Salvador, dont le visage demeurait un masque impassible.

— Qu’est-ce que tu suggères ? demanda enfin l’Imperial Fist.

— S’il y a un problème, dit Charognard, ou une menace, je pense qu’on ne devrait pas rester ici les bras croisés. Le Mechanicum pourrait bénéficier de notre aide.

— Et si c’est bel et bien le cas, je suis sûr que le Fabricator Général nous la demandera, le rassura Nem’ron Phylax. Mais, en vérité, je pense qu’il existe peu de danger, au sein de la galaxie, que la puissance de Mars ne saurait affronter et vaincre.

— Nos dernières instructions nous demandaient de demeurer dans la tour-commanderie et d’attendre nos Artisan Astartes, dit Salvador.

— Elles remontent à trois jours, lui rappela Charognard. Trois jours après la cérémonie annulée et trois jours depuis la disparition de nos Artisan Astartes. Pas d’identica-log. Pas d’isométriques. Pas de jargon intercepté. Ce n’est pas normal.

— Nous sommes des invités, ici, lui rappela Salvador. Rien d’autre ne nous concerne. Nous suivons les instructions jusqu’à ce qu’on nous en donne d’autres.

— Je sais que nous avons tous hâte d’être ordonnés, intervint Tibor Ventidian, de pouvoir arborer le machina opus sur notre armure et de retourner auprès de notre légion. Un long voyage nous attend tous.

Il se tourna vers l’Imperial Fist, qui haussa un sourcil blond.

— Enfin, la plupart d’entre nous, mais n’offensons pas les généreux seigneurs du Mechanicum en guise de geste d’adieu et ne passons pas nos derniers jours du Mars en spéculations stériles.

— Nos derniers jours sur Mars ? lança une voix puissante depuis l’autre côté du hangar.

L’Iron Warrior Aulus Scaramanca, dans son armure Mark III balafrée, s’avança pesamment sur le caillebotis. La robe noire de l’aspirant Techmarine était nouée autour de sa ceinture magnétique comme une jupe de cérémonie et ses épais mécadendrites oscillaient autour de sa tête. La cuirasse terne de Scaramanca était décorée d’une mosaïque de chevrons et de bandes réalisée à l’arc de sodium. Un nid de ports crâniens et de câbles lui dessinait une sorte de couronne et ses lèvres étaient plissées par l’un des célèbres rictus de son primarque.

— Tu es plus près de la vérité que tu ne le crois, Ultramarine.

— Que veux-tu dire ? demanda Ventidian tandis que l’Iron Warrior approchait.

— Si vous voulez savoir où vont voler les bolts, où vont tomber les corps, regardez le ciel, frères. Guettez les signes.

Tout en montant les marches du vestibule, il tendit le doigt vers Charognard.

— Guettez les volatiles qui se nourrissent de chair, car ils savent reconnaître la venue de la mort et ses prémices.

L’Iron Warrior jeta aux légionnaires une poignée de plaques de données ; chacun en attrapa une au vol grâce à ses réflexes transhumains.

— Gnaeus Archelon… Valvadus Spurcia… Alegernon Kryple… tous Artisans Astartes assignés à la tour-commanderie. Tous convoqué au temple-forge d’Olympus Mons voilà trois jours, sans doute ainsi que beaucoup d’autres.

— Et alors ? fit Ventidian en consultant la plaque. Ils sont probablement en audience avec le Fabricator Général, ou participent à quelque autre session privée.

— Cela expliquerait certainement leur absence des réseaux, dit Aulus Scaramanca avec un sourire mauvais.

Charognard ne trouvait Scaramanca ni hostile, ni solennel au point d’en être amer, contrairement à nombre de ses frères d’OIympia. Des aspirants Techmarines du trentième étage, Aulus Scaramanca était la plus belle réussite des Artisan Astartes. Charognard avait développé un talent sans pareil durant son cantonnement sur Mars. Tibor Ventidian avait réalisé certaines des évaluations astrotechniques les plus poussées et les plus précises de toute l’histoire de sa légion. En tant qu’armurier, Nem’ron Phylax ne souffrait aucun rival, et l’Imperial Fist Salvador disposait d’une capacité presque innée à ressentir la douleur éprouvée par une machine endommagée ; avec l’aide des systèmes automatiques et de l’esprit de la machine en question, il pouvait effectuer des réparations à une allure prodigieuse et avec des résultats incroyables, même dans des conditions de combat simulées.

Scaramanca, lui, maîtrisait à la perfection tous les domaines.

Il connaissait tous les rites liturgiques et la runologie. Il maîtrisait les améliorations cybernétiques et avait même contribué à perfectionner les augmentations de Charognard. C’était un architecte accompli avec un don pour le design et l’ingénierie. Orfèvre en armes destructrices, il avait autant de succès avec l’antique plasma qu’avec les faisceaux de conversion, des technologies que les artisans du Mechanicum mêmes estimaient insurpassables. Il connaissait les sciences ésotériques sur le bout des doigts et s’avérait être un canal vivant d’activation bénie, de maintenance, de réparation et de résurrection des saintes machines de l’Omnimessie, même quand il s’agissait des constructions les plus endommagées.

Mais si les banques runiques d’un cogitator ou le generatorium d’une forteresse ne posaient aucun problème à Aulus Scaramanca, son plus grand talent concernait les machines de guerre, depuis le fil acéré du couteau de combat jusqu’aux antiques mastodontes évoluant dans le vide, avec toutes les armes, tous les véhicules et tous les instruments de combat qui se situaient entre les deux. Véritable maître de la forge, il attirerait immanquablement le regard du primarque Perturabo, même au sein d’une légion contenant tant de forgerons et de guerriers jouissant de grandes aptitudes technologiques. À l’instar de son talent pour la guerre et la tactique, ces dons étaient parfaitement naturels chez lui, tout comme le sourire qui accompagnait sa lourde démarche bravache et la condescendance taquine qu’il réservait aux autres.

— Ce que ça n’explique pas, continua l’Iron Warrior, c’est comment les numéros de série des augmentations bioniques enregistrées au nom d’Archelon, Spurcia et Krypke se sont retrouvés dans les usines à fusion de Phaetontis, au beau milieu des consignes de déchets extra-planétaires et dans les dépôts-recyclatrix de Terra Cimmeria… Les bioniques d’Algernon Krypke font maintenant partie d’au moins sept autres assemblages.

Les légionnaires fixèrent leurs plaques de données, muets, sous le choc.

— Comment as-tu eu ces informations ? demanda Tibor Ventidian.

— Pas à partir du réseau de données, ça je peux te le dire, répondit Scaramanca.

— Tu as désobéi aux ordres des Artisan Astartes ? l’accusa Phylax. Tu as quitté la tour-commanderie sans code ni autorisation ?

— Les artisans et les mentors qui nous ont donné ces ordres sont morts, dit Charognard au Salamander.

Le Raven Guard se tourna vers Scaramanca, qui secoua lentement la tête.

— Archelon aussi ?

— Ça n’a pas été facile, admit l’Iron Warrior. Mais j’ai fini par le trouver. Le codage génétique confirme que ce qui reste de lui a été démantelé et réassigné pour servitude imperpetuis.

— Il… il a été transformé en servitor ?

— Il travaille dans les mines de profondeur de Memnonia.

— Enterré, dit Charognard avant de hocher la tête à l’adresse de Scaramanca. On ne voulait pas qu’il soit retrouvé.

— On ? fit Salvador en se relevant. Qui est ce « on » ?

— Des prêtres rivaux. Une faction hostile. Il y a toujours eu beaucoup de compétition au sein du Mechanicum. Certains groupes conservateurs voient les Artisan Astartes et les frater astrotechnicus comme des héréteks qui pervertissent les intentions de l’Omnimessie et violent la sainteté de l’esprit des machines en leur faisant faire la guerre.

— Ce n’est pas une question de culte, leur dit Scaramanca.

À l’aide de l’un des appendices de ses mécadendrites, il se connecta à la banque runique et permit au babil du flot de données principal de ressortir par ses propres haut-parleurs. Le hangar retentit de la démence grinçante d’un anticode.

— C’est plus important que ça, insista Scaramanca par-dessus la cacophonie en levant une main gantée. Mars entière est impliquée d’une façon ou d’une autre… et nous aussi.

— Quand est-ce que ces scans orbitaux ont été pris ? demanda Charognard en examinant l’une des plaques de données.

Tendant les mécanismes argentés de son bras bionique, il serra le poing. Quatre sondes haptiques jaillirent de ses phalanges avec une détonation pneumatique. Telles des clefs, chacune était dotée d’une interface aux formes précises, dont la pointe pouvait aussi servir d’arme. Tandis que trois des sondes se rétractaient lentement, Charognard introduisit la quatrième dans un port de la banque runique. Une représentation hololithique apparut en crépitant au-dessus d’eux. C’était une capture aérienne de Novus Mons et du quadrangle qui l’entourait.

— C’était il y a une heure, indiqua Scaramanca.

Charognard passa un gantelet noir à travers l’hololithe vacillant et se tourna vers Tibor Ventidian.

— Des manœuvres, tu disais ?

L’Ultramarine se leva à son tour et fixa la représentation floue de son optique bleu incandescent. Puis il regarda Charognard, et revint à la capture orbitale.

— Transporteurs d’assaut martiens Autokrator en approche, dit-il sèchement. Skitarii. fusilatrix de phase scopuliens.

— Leur cible ? demanda Salvador en devinant déjà la réponse.

— La tour-commanderie, dit l’Ultramarine en s’emparant du bolter et du chargeur courbe posé non loin.

— Combien ? demanda Nem’ron Phylax.

— Tous, répondit Ventidian.

— Comme pour les Artisan Astartes, précisa Scaramanca, l’idée est de nous mettre en pièces.

Les yeux argentés de Charognard se posèrent sur le visage de l’Iron Warrior. Scaramanca était loin de sa légion et de la brutalité de l’assujettissement depuis si longtemps que la simple perspective d’un combat dessinait un sourire dément sur ses lèvres.

Phylax, Salvador, Ventidian et Charognard n’éprouvaient pas la même joie. L’impossible se produisait – trahison, meurtre, une guerre sur Mars – et les space marines allaient se retrouver au milieu du chaos et de la confusion.

Scaramanca regarda Charognard.

— Et maintenant ?

Cliquez ici pour acheter Le Fardeau de la Loyauté.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2018 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2020 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Titre Original : The Burden of Loyalty.
Illustration de couverture par : Neil Roberts.
Traduit de l’Anglais par : Alain Kalvis.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2020.

Le Fardeau de la Loyauté © Copyright Games Workshop Limited 2020. Le Fardeau de la Loyauté, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’oeil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® or TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées au travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Mai 2020

ISBN 13 : 978-1-78999-276-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

Visitez Black Library sur internet :
blacklibrary.com/France

Plus d’informations sur Games Workshop et sur le monde de Warhammer 40,000 :
games-workshop.com

Contrat de licence pour les livres numériques

Ce contrat de licence est passé entre :

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Royaume-Uni (« Black Library ») ; et (2) l’acheteur d’un livre numérique à partir du site web de Black Library (« vous/votre/vos ») (conjointement, « les parties »)

Les présentes conditions générales sont applicables lorsque vous achetez un livre numérique (« livre numérique ») auprès de Black Library. Les parties conviennent qu’en contrepartie du prix que vous avez versé, Black Library vous accorde une licence vous permettant d’utiliser le livre numérique selon les conditions suivantes :

* 1. Black Library vous accorde une licence personnelle, non-exclusive, non-transférable et sans royalties pour utiliser le livre numérique selon les manières suivantes :

o 1.1 pour stocker le livre numérique sur un certain nombre de dispositifs électroniques et/ou supports de stockage (y compris, et à titre d’exemple uniquement, ordinateurs personnels, lecteurs de livres numériques, téléphones mobiles, disques durs portables, clés USB à mémoire flash, CD ou DVD) qui vous appartiennent personnellement ;

o 1.2 pour accéder au livre numérique à l’aide d’un dispositif électronique approprié et/ou par le biais de tout support de stockage approprié ; et

* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « seed » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de l’ingénierie inverse, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.